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一、永远的老家
我的老家，四面环水，那辗转崎岖的小河，在房前屋后从东流向西，那是来自母亲河的水。甘甜清醇的河水，一直是家乡人引以自豪的资本。因了这甜美的河水，许多美丽的姑娘，才肯嫁到四周盐碱泛着无边无际的白的小村庄。也是因了这河水的缘故，村子的周围，枣树榆树柳树才纷纷驻扎且郁郁葱葱地生长着。
除了茂盛的树木围绕着小村，再有的就是村后河北那片十几平方公里的草地了，我们管那里叫“北大荒”
在一片片盐碱肆意侵袭的土地上，我的父辈们，日出而做，日落而息，年复一年，坚守着的除了贫穷还是贫穷。
那时我们最最快乐的，莫过于去我们的北大荒放牧。说是去放牧，现在想来，是一种乌托邦似地向往，在我们贫穷的村子里，仅有的牲口，也不过十几头，我家和婶子堂伯堂兄四家，合养着一头母牛，喂养是一家一个月，那头老黄牛一年轮到我家也不过三个月，遇到青草茂盛的月份的概率，少的可怜。哪一个月恰好老黄牛到了我家，而这时又恰好是放养的大好季节，我就可以和小伙伴们一起，去北大荒了。
我到现在也搞不明白，为啥那块长着一人多高茅草的绿草萋萋的土地，很多年里都没有人耕种呢？既然没人侍弄的草可以长得茁壮，庄稼也该一样能茁壮地生长吧？可是为什么所有的村里人，宁愿耕种那些泛着盐碱的贫瘠土地，而放弃肥沃的北大荒呢？
三五个小伙伴结伴，牵着牛，涉水过河，踏着细腻的沙土，向北大荒前进。到了北大荒，我们就松了缰绳，放任牛们自己吃草，几个人在草丛里逮蚂蚱或是寻找野葡萄。如果临村的小伙伴们，也有来放牧的，我们就会更加热闹了。我们中间总会有一个人，和他们中间的某个人是亲戚，即使我们之间谁也和谁没有血缘，我们的亲戚和他们的亲戚总会有一个关联，就是这种打断骨头连着筋的亲密，让我们在群战之余，也会成为朋友。
临村和我们似乎有一些区别，那就是他们喂养的除了牛，还有马或是骡子。小伙伴们大多喜欢陌生的牲畜，可是少有人和我一样胆大，敢骑在马上兜风。在临村放牧男孩的帮助下，骑上那匹枣红色的马，我从开始的胆怯到纵缰飞奔，期间只有很小的一段过渡，我便在众目睽睽之下，策马飞驰了起来。那种奔驰的感觉真好，脚下的土地变得狭小，远在天边的村庄炊烟绿树，瞬间就成了脚下，瓦蓝瓦蓝的天空，还有天际那散漫的白云，定格成一幅画，在我的胸腔里，以一种欢快且强劲的节奏跳动。
那时我唯一的理想就是，让我在飞驰的马上，让我在我们的北大荒，在紧紧靠着老屋的地方，就这么奔跑下去。
二、悠扬的笛声在老屋上空飘荡
在故乡的狭小空间里，我们和我小伙伴们，一起快乐地长大。饿了吃的是高梁面窝窝头，渴了喝的是甘甜的黄河水，脏了就去村边的河里洗澡，累了就躺在树林子睡觉。随手掰下的高梁杆是战刀，泥巴雕刻雕刻是手枪，竹竿上栓根铁丝罩上破旧的蚊帐布是逮知了的网，腿盘着腿就是一台戏，手挽着手就是童年的时光。
老屋和我同龄，那八间红瓦白墙的北屋前面，有母亲和姐姐从十几里之外，用肩膀挑用独轮车推回来的红土地上，栽种着三棵梨树，两棵苹果树，两棵果末树（那种长着杏般大小的果树，至今我不知道它的学名），一棵花椒树，还有不记得数目的槐树榆树，把我家装点的，以如一个小小的花园。春天到来的时候，白色的花粉色的花绿色的花，一串串挂满我家的小院，风一吹，满园飘香。
夏秋之时，吃过晚饭，母亲早早地在清扫的干干净净的树下，摆满马柞或是板凳，桌上沏好香茶，奶奶躺在躺椅上，二哥背靠在奶奶腿畔，我一般都会和母亲挤在一张圆圆的蒲团上，半倚半躺。陆续赶来的乡邻们，散坐在院子里，摆龙门。躺在母亲腿上，遥望着天际的月亮或是星星，那月里嫦娥的故事，似乎不和我以后读到的一样，在故乡的版本里，嫦娥的爱情似乎从来也没存在过，善良的嫦娥仅仅是一个受恶婆婆刁钻小姑恶气的小媳妇。经常会有长者告诉我们：不信仔细看看，月亮上的那棵大树，就是嫦娥上吊的地方？
这个故事，让我好多年里，都能在抬头望着月亮的时候，看见那棵树下，真的有一个半悬在树下的身影。这凄婉恐怖的故事并没有阻止住树下赏月，反而让很多女孩子勤奋地学习女红，省得将来某一天自己嫁做他人妇时，被婆婆小姑欺负。
大人们的故事总是琐碎坈长。常常是听着听着，我或是别家的小孩便进入了梦想。大人们是什么时候散去的，我终没有看到过，反正每次醒来，我都已经睡在自家的炕头上了。
后来的某一天，二哥忽然学会了吹笛子。那根黄釉釉的笛子上，二哥贴上葱膜，悠扬的声音，就从二哥的笛子里，散漫开来。笛子一响，小院里就渐渐地走进来很多美丽的姑娘，那些姑娘们围在我的身边，这个掏出几颗还没熟的枣，那个给我拧一个柳哨，忽然之间，我成了一个受欢迎的丫头。只是我从来也没有去尝试着，跟着二哥学习吹笛子。
时至今日，我还为自己没能学会一件乐器，深深地遗憾着。如果我也能吹响那根竹笛，我就可以站在我家的果树下或是故乡的小河边，吹奏起动人的音乐，那些个听了我的音乐的人中间，一定会有隔壁班那个黑眼睛的男孩，即使他不来倾听，所有的憧憬和痴迷化成的音乐，也会借着别人的嘴传到他的灯下。假使我不能学会吹笛子，那能拉响墙上那把二胡也好啊，在得知另一个姑娘和他有了婚约的时候，一个人，坐在月亮下，遥望着他居住的地方，让如啼如诉的悲伤，能在故乡的上空盘旋，我所有的素愿，能在音乐声里徜徉，也不至于在十七岁的那个冬天，踩着厚厚的积雪，背井离乡。
那时，我只是一个孩子，一个笨笨的小丫头，我的巫术还没有以一种破竹之势生长。在我的哥哥姐姐们努力地在老屋的果树下，用他们与生俱来的音乐感觉，学习乐器的时候，我除了满院子里追逐玩耍，就是躺在母亲怀里，沉静地酣睡。
二哥终于用他的竹笛吹响了他的爱情。那个美丽的姑娘第一次到我家来，就俘虏了二哥的心。在此后近两年的时间里，二哥每日里，都在为那个女孩一个人吹奏。造化弄人，一场突如其来的意外，夺去了姑娘的生命，二哥的爱情之花也夭折在秋天。整夜整夜地吹着竹笛，过完了一个寒冷漫长的冬天之后，二哥遇到了那个后来成为我嫂子的人。那把曾经天天吹响的竹笛，二哥不知放在了哪里，直到我远行，也没能在看一眼那根竹笛。
那一年，我十七岁。
十七年不长也不短。十七年也可以让那凶猛的盐碱，从盖着一米深的红土下冒出来；十七年可以让曾经结满果子的树木枯萎，把我家曾经美丽的花园变成荒芜；十七年可以让一个小姑娘长大，同时让她有勇气学会放弃老家，远走他乡。
那个在月光下吹着竹笛的二哥，那片在我童年和我一起生长的果园，那轮照着我故乡的月亮，一起被我装入了行囊。
三、驱逐自己或是追寻理想
就和季节到来时，百花注定会绽放；就像雨季到来时，斜的风狂的雨注定会肆虐；就如同惊蛰一到，春雷注定会炸响；陪我长大的那轮圆月，注定会在我生命的某一个时刻，悄然和我道别。再多的泪水和留恋也不能阻止，我渐行渐远的脚步。
忘记了是在哪一个夜晚开始，我不再躺在母亲怀里，望着自家的月亮入眠；忘记了是在什么时候开始，我们手牵手一起长大的十几个女孩，开始自由聚合；忘记了为什么我和三妮小美娥儿，选择了村后面的河堤作为我们畅谈的地方。
不论风雨，不论秋冬，我们四个女孩，每晚都会顺着三妮家的西墙，穿过红荆树丛里那条弯弯的小路，来到那条十几米宽的小河旁。如果地上恰巧有雪，河里结了厚厚的冰，我们会雀跃着在黑夜里，相互扔着雪球或是在光滑的冰面上滑行；如果天空恰好飘着细雨，河水里泛着一个一个铃铛，我们会顺手捡起瓦片或是土坷垃，在河上打起一串串水漂；如果恰好一轮弯月或是圆月爬上枝头，我们会两个人两个人地牵着手，在仅仅容的下两个肩膀的小路上，从村东头走到村西头，然后再转回头，继续行走；如果恰好是炎热的夏天，我们照旧把衣服挂在柳树上，一起跳到凉凉的河水里，扎猛子或是学狗刨。
日子在我们的身边悄悄地蔓延。三妮和小美的辍学也不能阻挡我们四个人形影不离。我们挤在一张单人床上，卷曲着身子，横着睡觉；我们黑夜里跑到清明的秋千下，捂着嘴巴压抑着笑声，一个接着一个地在秋千上荡漾；我们爬到三妮家的土炕上，脸对着脸，眼瞅着眼，拿着绣花针做鞋垫做鞋帮；我们追着赶着娥儿呀呀学语的小外甥，让他喊我们姨或是老娘，我们一人一捆500根的帘柴（打竹帘的一种细细的芦苇），拿着锋利的刀子，在一声预备开始的呐喊声中，挥刀如飞；我们什么活儿也不做的时候，就一起跟着收音机歌唱
如果没有那个下午的心血来潮，如果不曾拾起哥哥遗弃在炕头的那本书，如果不去打开它，我现在会是老屋前或是老屋后，某一个村庄里那个驱赶着牛车或是开着12拖拉机的村妇，我会整日地劳作在父辈们耕耘了一辈子的盐碱地上，我会每日里挥汗如雨，收获着自己简单的快乐和幸福。世上总是会有些偶然发生，那个下午我，随意地翻开了一本书，也就翻开了我和我的伙伴们不一样的人生。
一个迥然不同的世界，在我眼前打开；一些思想或是一些意识，让我开始审视生存的空间。正是因为一本书的缘故，我懂得了什么叫烦恼；正是因为一本书的缘故，我的世界一种折断的横面“喀嚓”和我的故乡我的伙伴们分离在秋天。
我再也不能回到翻开那本书之前的日子里了。
所以，在得知隔壁班那个长着幽深黑眼睛的男孩，已经和别的女孩有了婚约；所以，在那些男孩们把情书写的，一塌糊涂却百写不厌，一而再再而三地让那些纸片飞进我的视线；所以，在三妮的姐姐小莲，穿着一身雪白的衣服跳进黄河；所以，我在自己的河堤上，除了忧伤还是忧伤的时刻，我想：远方也许才是我圆梦的地方。
临走的前夜，走在我们四个人的河边，我们手握着手，相互承诺：十年以后，我们将要领着我们自己的爱人孩子，一起回到我们走过的河岸。
我是踏着晨露离开老家的，站在马路上，遥望着那块我生长了十七年的地方，遥望着我的家园，遥望着悠然闲适的小河和树林，没有悲壮的感觉滋生，那一瞬间，我只觉得豪情万丈。
前方有梦。
背着我的书，背着我的梦，我大步往外走。
四、走在他乡的街头仰望别人的太阳
只有行在别处，才知道：原来关于井底之蛙的传说，根本就不是假的。
在短短的十七年里，我学会的那些生存的技能，包括吃饭河水甚至是呼吸，在柏油路错纵交横高楼大厦林立的街头，变得一无是处。
曾经我引以自豪的骑马驾车，曾经轻车熟路的驱牛耕犁，曾经我被女伴们称赞的飞针走线，曾经让同学们侧目的一面骑车一面读书的绝技，曾经笑不露齿喝水不出声音的贤淑在他人的街头，根本不能让我找到生存的空间。
万幸的是，故乡教会了我一件至关紧要的本能：劳动。
扛着200斤重的布包，虽然一路趔趄，但是我毕竟是一步一步，穿行在火车匣子与火车匣子中间。我的辛苦换回的是丰衣足食的生活，我积攒着自己的收入和喜怒哀乐。格格不入的习惯，让我经常遭受别人善意的取笑，譬如我浓浓的乡音，譬如我背转身吃饭喝水的动作，譬如我干起活来牛一样的冲劲，譬如我看起书来任谁叫也不回答的入定，都不能和那些日渐熟悉但是却陌生着的人们，水乳交融。
月上枝头，我只有一个人站在窗前，望着近处绿树或是远处大山的剪影，思念那些曾经属于我的快乐，还有那些亲昵的笑声。这时，我真的渴望自己，有一件乐器，或是竹笛或是二胡，就是一把老式的脚踏风琴也好，除了音乐还有什么可以，陪我度过这些漫长的黑夜。或许，这就是那种叫做寂寞的东西吧，在我青春年少的时刻，陪着我行走在他乡。没人与我对话的时候，我只好凭着自己丰富地想象，和远在故乡的亲人对话，和我的伙伴们嬉戏。
原以为离开会我让遗忘故乡。
可是站在他乡小楼的窗口，我看得越来越清晰的，反而是四面环水的土屋，炊烟袅袅的黄昏，柴门轻掩犬声四起的黑夜，和养育了我的家乡。
他乡终究是他乡。
想要在混凝土上扎下根，除了让自己迅速地掌握技能和属于小城的知识，我没有选择的权利。
喝着白开水，吃着清水煮土豆，听着雨打梧桐叶，趴在两个茶叶箱垒沏书桌上，嗅着淡淡的茶香，夜夜啃枯燥的书。
后来听颇成名的大师讲课，大师说人在求知的时候，应该怀着一颗空杯的心理。大师讲到这里，我会心地微笑了。虽然我没有大师那样高深的道行，但是生存在别处，自己空无一物的脑袋或是心胸，不张开来接纳，还能怎么样？
选择黑夜，我武装贫乏的心灵；选择白天，我填充扁扁的口袋；选择书本，给我一双飞翔的翅膀；选择生活，给我一颗敏锐的眼睛。
只有，也只有，借着故乡的微光，我把自己在外的些许快乐放大，我把那种叫做浪漫的优雅，以故乡的名义宣泄。行走在他乡的街头，照着别处的太阳，我知道，那在远方的地方，才是我的故乡。
五、行走者的快乐或是忧伤
日子在舒缓地流淌着，以如我日渐敏感且细腻孤寂的灵魂。一... -->>
一、永远的老家
我的老家，四面环水，那辗转崎岖的小河，在房前屋后从东流向西，那是来自母亲河的水。甘甜清醇的河水，一直是家乡人引以自豪的资本。因了这甜美的河水，许多美丽的姑娘，才肯嫁到四周盐碱泛着无边无际的白的小村庄。也是因了这河水的缘故，村子的周围，枣树榆树柳树才纷纷驻扎且郁郁葱葱地生长着。
除了茂盛的树木围绕着小村，再有的就是村后河北那片十几平方公里的草地了，我们管那里叫“北大荒”
在一片片盐碱肆意侵袭的土地上，我的父辈们，日出而做，日落而息，年复一年，坚守着的除了贫穷还是贫穷。
那时我们最最快乐的，莫过于去我们的北大荒放牧。说是去放牧，现在想来，是一种乌托邦似地向往，在我们贫穷的村子里，仅有的牲口，也不过十几头，我家和婶子堂伯堂兄四家，合养着一头母牛，喂养是一家一个月，那头老黄牛一年轮到我家也不过三个月，遇到青草茂盛的月份的概率，少的可怜。哪一个月恰好老黄牛到了我家，而这时又恰好是放养的大好季节，我就可以和小伙伴们一起，去北大荒了。
我到现在也搞不明白，为啥那块长着一人多高茅草的绿草萋萋的土地，很多年里都没有人耕种呢？既然没人侍弄的草可以长得茁壮，庄稼也该一样能茁壮地生长吧？可是为什么所有的村里人，宁愿耕种那些泛着盐碱的贫瘠土地，而放弃肥沃的北大荒呢？
三五个小伙伴结伴，牵着牛，涉水过河，踏着细腻的沙土，向北大荒前进。到了北大荒，我们就松了缰绳，放任牛们自己吃草，几个人在草丛里逮蚂蚱或是寻找野葡萄。如果临村的小伙伴们，也有来放牧的，我们就会更加热闹了。我们中间总会有一个人，和他们中间的某个人是亲戚，即使我们之间谁也和谁没有血缘，我们的亲戚和他们的亲戚总会有一个关联，就是这种打断骨头连着筋的亲密，让我们在群战之余，也会成为朋友。
临村和我们似乎有一些区别，那就是他们喂养的除了牛，还有马或是骡子。小伙伴们大多喜欢陌生的牲畜，可是少有人和我一样胆大，敢骑在马上兜风。在临村放牧男孩的帮助下，骑上那匹枣红色的马，我从开始的胆怯到纵缰飞奔，期间只有很小的一段过渡，我便在众目睽睽之下，策马飞驰了起来。那种奔驰的感觉真好，脚下的土地变得狭小，远在天边的村庄炊烟绿树，瞬间就成了脚下，瓦蓝瓦蓝的天空，还有天际那散漫的白云，定格成一幅画，在我的胸腔里，以一种欢快且强劲的节奏跳动。
那时我唯一的理想就是，让我在飞驰的马上，让我在我们的北大荒，在紧紧靠着老屋的地方，就这么奔跑下去。
二、悠扬的笛声在老屋上空飘荡
在故乡的狭小空间里，我们和我小伙伴们，一起快乐地长大。饿了吃的是高梁面窝窝头，渴了喝的是甘甜的黄河水，脏了就去村边的河里洗澡，累了就躺在树林子睡觉。随手掰下的高梁杆是战刀，泥巴雕刻雕刻是手枪，竹竿上栓根铁丝罩上破旧的蚊帐布是逮知了的网，腿盘着腿就是一台戏，手挽着手就是童年的时光。
老屋和我同龄，那八间红瓦白墙的北屋前面，有母亲和姐姐从十几里之外，用肩膀挑用独轮车推回来的红土地上，栽种着三棵梨树，两棵苹果树，两棵果末树（那种长着杏般大小的果树，至今我不知道它的学名），一棵花椒树，还有不记得数目的槐树榆树，把我家装点的，以如一个小小的花园。春天到来的时候，白色的花粉色的花绿色的花，一串串挂满我家的小院，风一吹，满园飘香。
夏秋之时，吃过晚饭，母亲早早地在清扫的干干净净的树下，摆满马柞或是板凳，桌上沏好香茶，奶奶躺在躺椅上，二哥背靠在奶奶腿畔，我一般都会和母亲挤在一张圆圆的蒲团上，半倚半躺。陆续赶来的乡邻们，散坐在院子里，摆龙门。躺在母亲腿上，遥望着天际的月亮或是星星，那月里嫦娥的故事，似乎不和我以后读到的一样，在故乡的版本里，嫦娥的爱情似乎从来也没存在过，善良的嫦娥仅仅是一个受恶婆婆刁钻小姑恶气的小媳妇。经常会有长者告诉我们：不信仔细看看，月亮上的那棵大树，就是嫦娥上吊的地方？
这个故事，让我好多年里，都能在抬头望着月亮的时候，看见那棵树下，真的有一个半悬在树下的身影。这凄婉恐怖的故事并没有阻止住树下赏月，反而让很多女孩子勤奋地学习女红，省得将来某一天自己嫁做他人妇时，被婆婆小姑欺负。
大人们的故事总是琐碎坈长。常常是听着听着，我或是别家的小孩便进入了梦想。大人们是什么时候散去的，我终没有看到过，反正每次醒来，我都已经睡在自家的炕头上了。
后来的某一天，二哥忽然学会了吹笛子。那根黄釉釉的笛子上，二哥贴上葱膜，悠扬的声音，就从二哥的笛子里，散漫开来。笛子一响，小院里就渐渐地走进来很多美丽的姑娘，那些姑娘们围在我的身边，这个掏出几颗还没熟的枣，那个给我拧一个柳哨，忽然之间，我成了一个受欢迎的丫头。只是我从来也没有去尝试着，跟着二哥学习吹笛子。
时至今日，我还为自己没能学会一件乐器，深深地遗憾着。如果我也能吹响那根竹笛，我就可以站在我家的果树下或是故乡的小河边，吹奏起动人的音乐，那些个听了我的音乐的人中间，一定会有隔壁班那个黑眼睛的男孩，即使他不来倾听，所有的憧憬和痴迷化成的音乐，也会借着别人的嘴传到他的灯下。假使我不能学会吹笛子，那能拉响墙上那把二胡也好啊，在得知另一个姑娘和他有了婚约的时候，一个人，坐在月亮下，遥望着他居住的地方，让如啼如诉的悲伤，能在故乡的上空盘旋，我所有的素愿，能在音乐声里徜徉，也不至于在十七岁的那个冬天，踩着厚厚的积雪，背井离乡。
那时，我只是一个孩子，一个笨笨的小丫头，我的巫术还没有以一种破竹之势生长。在我的哥哥姐姐们努力地在老屋的果树下，用他们与生俱来的音乐感觉，学习乐器的时候，我除了满院子里追逐玩耍，就是躺在母亲怀里，沉静地酣睡。
二哥终于用他的竹笛吹响了他的爱情。那个美丽的姑娘第一次到我家来，就俘虏了二哥的心。在此后近两年的时间里，二哥每日里，都在为那个女孩一个人吹奏。造化弄人，一场突如其来的意外，夺去了姑娘的生命，二哥的爱情之花也夭折在秋天。整夜整夜地吹着竹笛，过完了一个寒冷漫长的冬天之后，二哥遇到了那个后来成为我嫂子的人。那把曾经天天吹响的竹笛，二哥不知放在了哪里，直到我远行，也没能在看一眼那根竹笛。
那一年，我十七岁。
十七年不长也不短。十七年也可以让那凶猛的盐碱，从盖着一米深的红土下冒出来；十七年可以让曾经结满果子的树木枯萎，把我家曾经美丽的花园变成荒芜；十七年可以让一个小姑娘长大，同时让她有勇气学会放弃老家，远走他乡。
那个在月光下吹着竹笛的二哥，那片在我童年和我一起生长的果园，那轮照着我故乡的月亮，一起被我装入了行囊。
三、驱逐自己或是追寻理想
就和季节到来时，百花注定会绽放；就像雨季到来时，斜的风狂的雨注定会肆虐；就如同惊蛰一到，春雷注定会炸响；陪我长大的那轮圆月，注定会在我生命的某一个时刻，悄然和我道别。再多的泪水和留恋也不能阻止，我渐行渐远的脚步。
忘记了是在哪一个夜晚开始，我不再躺在母亲怀里，望着自家的月亮入眠；忘记了是在什么时候开始，我们手牵手一起长大的十几个女孩，开始自由聚合；忘记了为什么我和三妮小美娥儿，选择了村后面的河堤作为我们畅谈的地方。
不论风雨，不论秋冬，我们四个女孩，每晚都会顺着三妮家的西墙，穿过红荆树丛里那条弯弯的小路，来到那条十几米宽的小河旁。如果地上恰巧有雪，河里结了厚厚的冰，我们会雀跃着在黑夜里，相互扔着雪球或是在光滑的冰面上滑行；如果天空恰好飘着细雨，河水里泛着一个一个铃铛，我们会顺手捡起瓦片或是土坷垃，在河上打起一串串水漂；如果恰好一轮弯月或是圆月爬上枝头，我们会两个人两个人地牵着手，在仅仅容的下两个肩膀的小路上，从村东头走到村西头，然后再转回头，继续行走；如果恰好是炎热的夏天，我们照旧把衣服挂在柳树上，一起跳到凉凉的河水里，扎猛子或是学狗刨。
日子在我们的身边悄悄地蔓延。三妮和小美的辍学也不能阻挡我们四个人形影不离。我们挤在一张单人床上，卷曲着身子，横着睡觉；我们黑夜里跑到清明的秋千下，捂着嘴巴压抑着笑声，一个接着一个地在秋千上荡漾；我们爬到三妮家的土炕上，脸对着脸，眼瞅着眼，拿着绣花针做鞋垫做鞋帮；我们追着赶着娥儿呀呀学语的小外甥，让他喊我们姨或是老娘，我们一人一捆500根的帘柴（打竹帘的一种细细的芦苇），拿着锋利的刀子，在一声预备开始的呐喊声中，挥刀如飞；我们什么活儿也不做的时候，就一起跟着收音机歌唱
如果没有那个下午的心血来潮，如果不曾拾起哥哥遗弃在炕头的那本书，如果不去打开它，我现在会是老屋前或是老屋后，某一个村庄里那个驱赶着牛车或是开着12拖拉机的村妇，我会整日地劳作在父辈们耕耘了一辈子的盐碱地上，我会每日里挥汗如雨，收获着自己简单的快乐和幸福。世上总是会有些偶然发生，那个下午我，随意地翻开了一本书，也就翻开了我和我的伙伴们不一样的人生。
一个迥然不同的世界，在我眼前打开；一些思想或是一些意识，让我开始审视生存的空间。正是因为一本书的缘故，我懂得了什么叫烦恼；正是因为一本书的缘故，我的世界一种折断的横面“喀嚓”和我的故乡我的伙伴们分离在秋天。
我再也不能回到翻开那本书之前的日子里了。
所以，在得知隔壁班那个长着幽深黑眼睛的男孩，已经和别的女孩有了婚约；所以，在那些男孩们把情书写的，一塌糊涂却百写不厌，一而再再而三地让那些纸片飞进我的视线；所以，在三妮的姐姐小莲，穿着一身雪白的衣服跳进黄河；所以，我在自己的河堤上，除了忧伤还是忧伤的时刻，我想：远方也许才是我圆梦的地方。
临走的前夜，走在我们四个人的河边，我们手握着手，相互承诺：十年以后，我们将要领着我们自己的爱人孩子，一起回到我们走过的河岸。
我是踏着晨露离开老家的，站在马路上，遥望着那块我生长了十七年的地方，遥望着我的家园，遥望着悠然闲适的小河和树林，没有悲壮的感觉滋生，那一瞬间，我只觉得豪情万丈。
前方有梦。
背着我的书，背着我的梦，我大步往外走。
四、走在他乡的街头仰望别人的太阳
只有行在别处，才知道：原来关于井底之蛙的传说，根本就不是假的。
在短短的十七年里，我学会的那些生存的技能，包括吃饭河水甚至是呼吸，在柏油路错纵交横高楼大厦林立的街头，变得一无是处。
曾经我引以自豪的骑马驾车，曾经轻车熟路的驱牛耕犁，曾经我被女伴们称赞的飞针走线，曾经让同学们侧目的一面骑车一面读书的绝技，曾经笑不露齿喝水不出声音的贤淑在他人的街头，根本不能让我找到生存的空间。
万幸的是，故乡教会了我一件至关紧要的本能：劳动。
扛着200斤重的布包，虽然一路趔趄，但是我毕竟是一步一步，穿行在火车匣子与火车匣子中间。我的辛苦换回的是丰衣足食的生活，我积攒着自己的收入和喜怒哀乐。格格不入的习惯，让我经常遭受别人善意的取笑，譬如我浓浓的乡音，譬如我背转身吃饭喝水的动作，譬如我干起活来牛一样的冲劲，譬如我看起书来任谁叫也不回答的入定，都不能和那些日渐熟悉但是却陌生着的人们，水乳交融。
月上枝头，我只有一个人站在窗前，望着近处绿树或是远处大山的剪影，思念那些曾经属于我的快乐，还有那些亲昵的笑声。这时，我真的渴望自己，有一件乐器，或是竹笛或是二胡，就是一把老式的脚踏风琴也好，除了音乐还有什么可以，陪我度过这些漫长的黑夜。或许，这就是那种叫做寂寞的东西吧，在我青春年少的时刻，陪着我行走在他乡。没人与我对话的时候，我只好凭着自己丰富地想象，和远在故乡的亲人对话，和我的伙伴们嬉戏。
原以为离开会我让遗忘故乡。
可是站在他乡小楼的窗口，我看得越来越清晰的，反而是四面环水的土屋，炊烟袅袅的黄昏，柴门轻掩犬声四起的黑夜，和养育了我的家乡。
他乡终究是他乡。
想要在混凝土上扎下根，除了让自己迅速地掌握技能和属于小城的知识，我没有选择的权利。
喝着白开水，吃着清水煮土豆，听着雨打梧桐叶，趴在两个茶叶箱垒沏书桌上，嗅着淡淡的茶香，夜夜啃枯燥的书。
后来听颇成名的大师讲课，大师说人在求知的时候，应该怀着一颗空杯的心理。大师讲到这里，我会心地微笑了。虽然我没有大师那样高深的道行，但是生存在别处，自己空无一物的脑袋或是心胸，不张开来接纳，还能怎么样？
选择黑夜，我武装贫乏的心灵；选择白天，我填充扁扁的口袋；选择书本，给我一双飞翔的翅膀；选择生活，给我一颗敏锐的眼睛。
只有，也只有，借着故乡的微光，我把自己在外的些许快乐放大，我把那种叫做浪漫的优雅，以故乡的名义宣泄。行走在他乡的街头，照着别处的太阳，我知道，那在远方的地方，才是我的故乡。
五、行走者的快乐或是忧伤
日子在舒缓地流淌着，以如我日渐敏感且细腻孤寂的灵魂。一... -->>
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